Прости, Господь, мне юности грехи

Прости, Господь, мне юности грехи...
Река мутна весною и бурлива,
За оберег не избежать ей перелива,
И мысли, и дела ее лихи.
Направь меня на истину Твою,
И научи идти к твоим зарницам,
Как с мудростью твоей соединится
Как влиться в светоносную струю?
На свете без греха нельзя прожить,
Но можно к безгреховному тянуться,
От мерзкого, гнилого отвернуться,
К добру свое стремление обнажить.
Кто тянется к Тебе душой своей,
Тот будет не отброшен, не отринут,
Из вязких пут греха земного вынут,
Для поднебесных радостных полей.

* * *
Всякий имеет свою цену.
Надменный
Себя выше ценит.
Пусть он не пуст,
Но все же
Зачем быть себя дороже.

* * *
И большая река
В устье дробится.
Люди долго живут,
Но расходятся.
Все сначала
Бурлит, пенится,
А потом затухает,
Ленится.
Мы, как речки
С тобой слились,
А у устья
И распростились.

* * *
Всякое платье износится —
Сколько ни береги,
И красота твоя — платье,
Не заменить другим.

* * *
Столбы — как черные распятия
Шагают прямо по стерне...
Когда-то люди были братьями —
Вчера опять приснилось мне.
Еще мне снилось, что на свете
Царят и радость и уют,
И о купце, и о поэте
Одну и ту же песнь поют.
И будто я — не я, а птица,
И всюду у меня родня...
Такому надо же присниться
Под утро пасмурного дня.

* * *
Не взвешивайте поэта
На очень грубых весах, —
Неблагодарно это,
Себя он пусть взвесит сам.
Не надо искать в нем пятен,
На ком этих пятен нет;
За все он сполна оплатит,
За все предоставит ответ.
Не надо кричать: «Безобразие!
Он лжет! Напускает туман!»
Не лжет — увлекся фантазией,
И этому верит сам.
Много к сочувствию строгих,
Сердцем скупых. Потому
Хотя б под босые ноги
Шипы не бросайте ему.

* * *
Не всякого в свой впустит мир
Певец, к тому и не стремится;
И день, и час, и даже миг
Поющая не помнит птица.
И не ищи ты скрытый смысл
В стихах поющего поэта, —
Там взлет, парение и срыв,
И мрак там борется со светом.
Но ежели в твоей душе
Отозвались его рулады —
Ты что хотел найти — нашел,
И больше ничего не надо.

* * *
Поэт запрятанной души,
Сторонник высоты и граций, —
Разгаданным быть не спешит,
В себе сам хочет разобраться.
Ему до мелкого троп нет,
Его совсем другое точит.
Запрятанной души поэт
Бывает признан поздно очень.

* * *
Цунами, лава из вулканов,
Движение земной коры.
Что будет здесь? Что будет с нами?
Бог миловал до сей поры.
До сей поры. Но неизбежен
Тот страшный день, тот страшный час, –
Калабрии-Мессины скрежет
Разбудит ранним утром нас.

Прости, Господь, мне юности грехиПоэзия

Прости, Господь, мне юности грехи

Прости, Господь, мне юности грехи
Поэзия